Ufff, han pasado años ya, y recién nos venimos cuenta que ya en LadoB... había gente renegando de la música rock, o la cultura rock, o simplemente el rock. Uno de ellos era nuestro ex compañero de staff Jorge 'Hueso' Costigliolo. De aquellas épocas y aquella punzante pluma, van estas páginas.

Antes iba mucho al tablado. Más joven. Más inocente. Ahora voy poco. O no voy. Algunas cosas del carnaval tienen un tufillo mafioso, un olorcito a Corleone de entrecasa; no me hago el mojigato, estoy hablando de cosas serias. Cultura popular, algo así como la foto de Artigas con la gorra de Mateo...¡cruz diablo, vade retro, Satanás! ¡con esas cosas no hay que meterse! (la Inquisición se presenta, a menudo, con traje de colombina). Da igual, sigue el corso, vaya o no vaya. 
Arranca la murga, a marcha camión; ¡Mierda! Esos tipos sí que saben como despertar la ovación... La receta es sencilla, lo que no parece fácil es la combinación y la proporción de los elementos, aunque el truco por ahí es apelar al inconsciente colectivo: una buena dosis de desaparecidos, alguna puteada a los militares, la evocación elocuente de los murguistas muertos, el plebiscito de turno, la guiñada cómplice al simpático doctor con pretensiones presidenciales. Todo esto según la posología indicada, haciendo el silencio adecuado entre sentencia y sentencia para que los presentes aplaudan, se emocionen y levanten la manito izquierda (con el puño cerrado, obvio). Muy bien, zapatero a tus zapatos, que la murga no es lo mío y ya me corren de atrás con la fusta al grito de "¡gorila, gorila!", por La Teja, por la Unión y por la Blanca (no sean mal pensados, che, que no tengo nada que ver con el Cartel de Juárez.)

Lo curioso es que ahora a muchos "artistas" de la escenita rock se les ha dado por seguir este ejemplo, y mal. Así que a la falta de ideas y talento, oponen retiradas de murga en tempos más acordes con la Fender que a cada uno le tocó en suerte; donde antes había poesía, ahora hay puteadas a Mc. Donalds; donde otrora hubo humor, hoy basta con rellenar el espacio despotricando por los charrúas. Todo muy lindo, chicos, y si vendemos alguna remera, mejor...


THE WILD SIDE

Días atrás fuimos con la Flaca y otros atorrantes a ver una de esas bandas furiosas que tanto nos gustan. Era ahí nomás, a dos cuadras del Infierno. Pagamos la entrada, pagamos la cerveza, nos pusimos a tono y fuimos transpirando un rato al ritmo de los teloneros. Muy bien, acotado pogo y avalancha de por medio, el plato fuerte no se iba a hacer rogar. La Flaca se meaba , esperaba y esperaba a las puertas del baño, pero no, nada. Que adentro dos tías hacían pis juntas, o se chuponeaban o se metían algo por la nariz, que nada, las minas no salían, y la Flaca que apretaba las piernas, y en una no sé, les grita algo, que la Flaca no es de andar diciendo  Gre-Gre cuando se trata de Gregorio. Pues entonces que las dos pibas ahora sí salen, grandes como el ego de Bowie, y le dan una paliza a la Flaca de la que todavía no se recupera. De más está decir que la gente ni pío, que esto es la selva y que aquí no ha pasado nada, y la banda de nuestros amores no tocó para nosotros. Cuentan que Bizancio fue destruida mientras allí se discutía acerca del sexo de los ángeles. Una pena. 


ROCK IS DEAD 

En la cumbre nacional de los artistas y allegados al mundillo del rock, se debatía con vehemencia acerca de la crisis actual; que las entradas son caras, que los grupos se menosprecian al punto de tocar gratis en la fiesta de la Radio del Rey, o se sobrevaloran con veleidades de princesa musulmana; que no hay locales, que no hay medios, que algunos fomentan el amiguismo y otros la mediocridad, que subió el dólar y que la mar en coche. De la penumbra surgió una voz, precedida por cierta sospechosa carraspera. El personaje avanzó unos metros, y el silencio fue de freezer... Volvió a carraspear y con raro acento sugirió: "...¿y si hacemos un concurso...?"