Luis Bravo

Fue gracias a la financiación de la editorial Beletrina, a la gestión del poeta Aleš Šteger, a la organización de la traductora y profesora Mojca Jesenovec, profesora de Esloveno en la UBA de Buenos Aires, que trabajé durante un mes para que un conjunto de destacados escritores eslovenos llegaran a Montevideo. Los poetas, narradores, ensayistas y dramaturgos que asistieron fueron: Mitja Cander, Ales Car, Mate Dolenc, Alojz Ihan, Dusan Jovanovic, Mojca Kumerdej, y el mismo Aleš Šteger. Salvo para éste último, ya tres veces invitado a la Argentina, para todos los demás esta fue su primera visita a Latinoamérica. 

El encuentro fue breve, cálido, intenso, literario y tanguero. El pasado 27 de abril de 2008 en el barrio de Sayago, unas 60 personas se hicieron presentes en la sede del Club Esloveno, en un evento que abrió con la actuación del coro del propio Club, entonando tonadas tradicionales de su cultura. Luego cada uno de los escritores leyó en su lengua, mientras la joven Mojca Jesenovec y quien escribe, leímos e interpretamos las traducciones de los textos que, por cierto, fueron obsequiadas al público en un libro especialmente publicado para este evento y para la Feria  Internacional del Libro, en Buenos Aires.

Finalmente se dio una muy buena charla con el público uruguayo —en el que comparecían escritores, actrices, poetas, periodistas, estudiantes de letras y personas allegadas a la comunidad eslovena en nuestro país—. No importa que no fuera gran cantidad porque la calidad del público produjo esa conversación con la cual los escritores invitados quedaron ampliamente agradecidos, y muy sorprendidos por la sensible receptividad de los presentes.
La fiesta terminó esa noche en el Mercado de la Abundancia, cuando los y las eslovenos aceptaron las invitaciones a bailar tango de la gente que asiste a esa magnífica pista que Joven Tango ofrece para deleite de los milongueros todos los domingos a la noche.

Días después Francisco Tomsich, descendiente directo de eslovenos, realizó una muy buena cobertura del evento en el número del  2.5.08 del Semanario Brecha.

He aquí una muestra de poemas de A.Steger *, traducidos por Špela Markič con la colaboración de Oscar Leonel Ruiz-Ramírez.
                                                                                                   
Poemas de Aleš Šteger (Eslovenia, 1973)

SOBRE LA ESCUELA REALiSTA Y ROMÁNTICA

Después de que recogimos las perlas de la nieve, los secretos comenzaron a derretirse. No había sol, pero los montes blancos llegaron a ser un río impetuoso de parda aguanieve. Desde la orilla mirábamos cómo entre las botellas vacías y las piezas de madera se iban los ángeles muertos, que hasta entonces habían dormido bajo la nieve. Qué hermosos son, dijimos, aún en este río sucio sus alas quebradas quedan blancas y sus rostros, intactos. Algunos fuimos a casa de inmediato para seguir soñando con los ángeles y nos soñamos acostados en el fondo de un reloj de arena, y soñamos que sobre nosotros, por la abertura luminosa del cielo, caía la nieve y nos cubría. Otros corrieron por su equipo de pesca e iniciaron el certamen de caza de ángeles. Los acompañaban incluso los carniceros, que, a su turno, despedazaban a los ángeles, cazados frente a los ojos de los fotógrafos y de las muchedumbres entusiasmadas, y partían trozos de carne desde las entrañas y las alas, que más tarde se vendían en subasta. Estos eran los realistas, la gente que amaba a los ángeles de cerca y después se quemaba en las fogatas. A nosotros no nos iba mejor. La blancura, en la que habíamos muerto, fue arrastrada y de repente, sentimos todos los anzuelos, que nos habían atado a este único mundo –y, por tanto, el mejor de los mundos– ya cuando estábamos vivos.

*
LAS HECES

A los niños les gusta curiosear en ellas, buscar algunas señales.

Las princesas provenzales
Solían hacerse compresas de la eterna juventud.
En la primavera las esparcen por los campos y crece el trigo.

En el dolor estridente vuelves la vista feliz.
Pero no son heces lo que ves, lo que te mira.
De ti serpentea tu ánima barrosa.
Tu único hijo verdadero. Lo cagaste.

Sin el alma eres un molde sin valor.
Por eso la pierdes y creas. Pierdes y creas.
No cambiarías tus propias heces por ningún oro.
Sólo cambiarías tus heces por el amor.

*

LOS ZAPATOS

Te protegen
Para que el camino en ti se estampe suavemente.
Los heraldos murmuran entre tu
Y el mundo de las huellas borradoras.
De piel y de costuras.
Los tuyos zurcidos de palabras de piel y de costuras.
Cuídalos.
Puedes estar desnudo y sin nada,
Pero con los zapatos en los pies nunca serás pobre.
Que por eso nunca queden escondidos,
Volcados bajo la cama,
Desechados en el armario, olvidados en el desván.
Duerme con ellos.
Báñate con los zapatos puestos.
Haz el amor calzado.
Que siempre te adviertan,
Que estás aquí en una breve visita.
Y pronto tendrás que seguir adelante.
No los descalces nunca.
Cuando los descalces, el viaje habrá terminado.
Igual que a un gitano te entierran,
Descalzo y sin nombre.
*
EL SUJETAPAPELES

Despistado depositas el papel.
Sólo ahora adviertes la herrumbrosa huella del sujetapapeles.
La señal en espiral del camino hacia adentro.

Como un hilo invisible unía los harapos del mundo.
Te calentaba, tan encogido en sí. Como un feto.
Como una babosa. Como un cuerpo en la fosa común.

Su intención no es añadir o quitar del mundo.
No es un creador, el sujetapapeles menudo. Sólo causa el tacto.
Alguien lo apartó. Quién, por qué: no sabes.

Tampoco cuántas hojas fueron perdidas.
Con el dedo pasas por el impreso y empiezas a leer de nuevo.
Frente a ti se abre el espacio, en espacio, en espacio.

Este poema no tiene fin.